25.7.2005 / La función o transformación de los poetas
La flor amarga que es figura esbelta
Está pariendo a su hijo el esperpento
Aquel que erigirá en el propio llanto
La flor que será la materia muerta
De Las flores negras
¿Existe algún papel para los poetas en la actualidad? Me refiero, no a la acción de escribir y exponer un mundo íntimo en la hoja en blanco o en el ordenador vacío, sino al papel de cambiar y ordenar la realidad, la nueva realidad, la posible realidad. La que indefectiblemente nos sumerge o conduce a la reducción de recursos necesarios para sostener la vida (todas las variantes posibles de las plantas) como la conocemos y concebimos: nuestra vida. O, en paralelo, para sostener el equilibrio vital (el ciclo de interrelaciones), se encarga, la
naturaleza sabia tiene que extinguir alguna forma viva (especie cuyos recursos carecen de espacio, de espaciotiempo) para que radicalmente no se extingan cuatro o dos o tres. La misma realidad (realidad = naturaleza) que asume el rol de transformar los organismos (evolución = adaptación = mutación) para los nuevos ambientes (biotopos) más hostiles, más inhóspitos para las otras especies no partícipes de la transformación; a veces radical (una gran explosión) o a mejor cuantía y adaptabilidad, proceso paulatino y lacerado (deseo o función eutanasia).
Pero, claro, es algo que no es nuevo sino que viene copulado a nosotros desde la primera vez que un hombre definió o remarcó el espacio o territorio que podía habitar, tal o, esa especie. El principio de los, aparentemente, inofensivos corrales. Corral para las vacas, las ovejas, corral para los cerdos… corral, reserva natural o parques ecológicos, corral o prisión para los criminales, corral u hoguera para los herejes; corral, bloqueo económico o exilio para los opositores; corral, medios de comunicación (paneles, revistas, periódicos, radio, televisión, teléfono, internet…) o bombardeo constante de estupidez mecanicoreflejo o reflejomecánico (condicionamiento = necesidad repetida y asumida verdadera).
Entonces, ¿cuál es la función de los poetas? ¿Asumir lo inevitable y proseguir la senda de los microprocesadores, de las ingentes metrópolis automatizadas, del futuro y ya deducido mundo que prosigue: biotopos = biorobots (ínfimos, pequeños, grandes, ingentes naves estelares donde se vivirá y vivirán las futuras sociedades), humanoides (entes, cosas que asumirán funciones de preparación y reparación de los contextos o mundos donde está o irá el nuevo hombre…) Es que está todo evidente: la manera como en estado y estatus desesperado se consumen y crean los nuevos medios y formas de alimentación.
Sólo haciendo una analogía de primaria se puede comprender qué va a suceder cuando el planeta azul esté como China o India; pienso que así como ellos, desesperados, por que lo están, sino porqué tan barato la mano de obra, y su producción en sí (a pesar de la calidad). La deducción de esto es que el hombre, por algo, está realizando investigaciones en otros planetas. Claro, no es secreto que en un futuro, no tan lejano, únicamente podrán gobernar aquellos que controlen los medios vitales (agua, vegetales, animales, energía solar o semejante en celdas de retroalimentación…), los agentes naturales que permiten la vida y a su vez son los que más peligro corren de contaminarse, de volverse simple y ordinaria tierra (estéril = muerta). Esta es la razón por la cual empresas del mundo entero están en la pugna por lo último en tecnología genética (sincrónica y diacrónica). Acelerar el proceso de producción (un crecimiento óptimo en el menor tiempo posible) y mejorar la calidad del producto (hacerlo inmune a los agentes patológicos y abarcar lo más posible en volumen y beneficio). Es que las poblaciones así lo exigen; parece ser que, a pesar de todo (guerras, epidemias y catástrofes naturales), más son los que nacen que los que mueren. Sino cómo nos explicamos el, monstruo, total de la población mundial (en algunos lugares más densa que en otros). Así tenemos cebollas y papas que superan el kilogramo, manzanas y plátanos que ya no se malogran, lana y algodón de color rojo o verde (naturales o, mejor dicho, modificados)… Aves que crecen en 45, 30, veinte días solamente (dos kilogramos y a la mesa y al estómago y a la sangre y al ciclo alterado); y se está investigando para que este espaciotiempo, todavía extenso, se reduzca a su mínima expresión. No me extrañaría que en un tiempo, no previsto, se conciban aves en un instante (como si atravesaran puertas, en el tiempo, de su normal desarrollo y estabilidad). Todo por propulsión genética (los motores del presentefuturo). Pero no es todo y solamente la necesidad de alimentar más rápido sino que está la, un poco olvidada y vital, necesidad (implícita) de poder morir más rápido. Por supuesto, es lo más lógico; un ente viviente al que se le altera su ciclo vital (natural) de desarrollo óptimo, también se le modifica su ciclo de muerte óptima. ¿Qué arrastrará esto? Ya lo sabremos, o ya lo sabrán los especialistas en alteración y aliteración genética (si es que no lo saben ya, los filosofobiólogos o biofilósofos).
Yo, puedo proponer, que un ciclo de óptimo desarrollo, implica, un consumo de una cadena de desarrollos, también, óptimos (aclarando que, en realidad, con el matematismo de la genética nunca se sabe). Pero, qué pasa con un consumo de una cadena alterada (crecimiento forzado y raudo), acaso, no será posible, también, asumir en la cadena más grande (el que aproveche ese alimento) una alteración irreversible en su óptimo desarrollo; algo así como que, paulatinamente, su aprovechamiento y crecimiento, también, sean más rápidos y así una vida más corta. Lo que estaría, directamente, afectándonos a nivel genético y masivamente, desapercibido, hasta que será tarde. Es, singularmente, una hipótesis que puedo elaborar de tan gigantesco y muy complejo mundo. Al mismo nivel y con igual particularidad, me pregunto y cavilo sobre este mundo enigmático de las computadotas y el internet (universointernet); siempre me sorprende la posibilidad de almacenar y trasladar tanta información junta de un lugar a otro (a veces me parece infinita).
Pero pienso y veo que no es cierto, sino que todo radica en la contrariedad, paradoja, de que (un posible), en un instante la capacidad binaria del símbolo se pierda o simplemente cambie por sí misma (en el lenguaje de las computadoras) a otro código; a una especie de lenguaje, todavía, no viable de interpretar. Para ser directos, la posibilidad de esta red cerrada o cíclica de conjugar un virus de tal manera que ningún programa de traducción funcionara. ¿Qué sería del hombre moderno? Sólo de pensar me causa pánico, ya que, si bien, yo no soy o no sería el afectado directamente, sí lo sería en vía indirecta; ya que estoy tan acostumbrado como cualquier hombre moderno.
Aunque hay algo que me salva o nos salva; ese callado, fiel y verdadera puerta de lo infinito que es el libro. Sí, el libro que se vuelve joya cuando las explosiones llegan y expanden su poder electromagnético. El libro en todas sus posibilidades y formas: el libro conjugado en un papiro o pared egipcia, el libro depositado en tocapus o quipus incas, el libro o semiótica de los tatuajes o simple y hermoso libro de la Biblioteca del Congreso de Washington. Aunque en la realidad, o modo de vida diaria, en el año 2005 todos, o casi todos, consumimos alimentos modificados genéticamente en vías directas (por los genes) o indirectas (por los agentes que se usan para cultivarlos).
Además, todo esto surgió de una de tantas charlas con mi hermano, quien propone: El asunto de las guerras, no obstante parezca descabellado, es algo que tiene que ver con la naturaleza. Sí, me refiero a que la sabia, madre, naturaleza crea estas guerras para controlar la población mundial; y no como dicen por ahí, para vender armas y aniquilar al enemigo. Bueno, cierro así por que éste es un artículo poético, aunque desborden los límites absurdos o no tanto; esto, creo, más discutible que todo lo anterior, ya que se opondría a pensadores tan geniales como Schopenhauer o Nietzsche, a ya saber, esto es para otro artículo.
Salomón Vaderrama
eljuguetequees (arroba) latinmail.com
Salomón Valderrama Cruz nace en abril de 1979 en Chilia, departamento de La Libertad (Perú). Realiza estudios en la Universidad Nacional Federico Villarreal y Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Aparece su primer libro de poemas Encrucijada el año 2002 y, en el 2003, Anemómetro. Ha sido publicado en revistas de Perú, Argentina, Chile, Brasil, Venezuela, Colombia, Estados Unidos, México, El Salvador, España, Puerto Rico y Alemania.
27/7/2005 @ 3:30 am
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esplicame Salomón….
(pero mirá si te va a andar essplicando, ah?)
27/7/2005 @ 3:02 pm
igual, no me acuerdo cual era la pregunta
30/7/2005 @ 5:00 pm
*Primera, posible, explicación:
“El juguete que es la palabra”
Me miran los ojos el cielo
Despertar sin vértebras sin estructura
La piel está en su eternidad
Se suaviza hasta perderse en la memoria
Existía no existía
-Emilio Adolfo Westphalen
La palabra juega
Para sí misma
Como juegan
En sus juegos
Las bestias sin palabras
En la ruta del pájaro
Que siempre es él
Como pájaro ajeno a la palabra
Entonces la palabra
Se revuelca de memoria
Como se revuelcan los que acaban
Olvidando las palabras
En la copla del viejo cantor
El eternamente joven
-Que ya parece despistado-
En la imprecación
Se transforma
Un llamado sencillo
Que no perdona el olvido
Que no ahoga las lágrimas
En una despedida sorda y ciega
Ya para entonces Muda
Como la misma palabra
La que se aleja
De la bestia
De su juego
Del miedo de ser
Olvidada
Ella misma se inventa en la guerra
Ella misma es el invento que juega
Tan vieja
Como la misma palabra -palabra-
Como la misma guerra -guerra-
Como el mismo hombre -hombre-
Como la misma bestia -bestia-
Y los niños también juegan
-Los niños juegan a la guerra-
Con sus juguetes
Petálicos, fálicos…
De hombres
Hacen la guerra
Donde juegan
Con sus juguetes
Metálicos, matálicos…
Y donde la guerra fue juego
Ahora ya es el juguete
Del niño viejo
Aquel que quiere inventar la última palabra
Fin.
31/7/2005 @ 7:19 pm
la palabra es código y es instrumento, es expresión y es elemento.
la palabra puede ser usada por los poderes establecidos como arma de engaño y como arma de destrucción, pero es la tarea del poeta recordarnos precisamente de qué se trata vivir, sentir, ser humano.
es la tarea del poeta usar el instrumento de su verbo para construir, para mostrar el camino de nuevas alternativas, y que existe un modo de vivir. (que no es el de la mera supervivencia del trabajo de 9 a 5, pagar las cuentas de los servicios y llevar los niños al colegio para amaestrarlos y que a su vez se vuelvan otro engranaje más de la grosera maquinaria)
tarea difícil la del poeta, porque le juega en contra la evolución de la civilización occidental entera.
tarea difícil porque a veces duda de su propio destino y poder, porque dudar está en la naturaleza de los que plantean nuevas soluciones, alternativas y muestran nuevos caminos.
tarea indispensable, porque allí donde hay una injusticia, allí donde hay dolor, allí donde hay grito reprimido y no se puede aullar, el poeta debe proporcionar ese alarido que nos demande nuestras sensibilidades.
tarea indispensable, porque si tomáramos a la humanidad como un organismo viviente, el poeta junto con otros artistas son los únicos que pueden darle una conciencia y un sentido de propósito.
tres palabras clave:
amar, construir, crecer.
abrazos, gente,
—- vruz
PD: gracias chinaski y salomón por essplicar :-)
31/7/2005 @ 9:28 pm
“El poeta es un fingidor”, decia pessoa,
1/8/2005 @ 1:41 am
…
“Every artist is a cannibal, every poet is a thief
All kill their inspiration and sing about their grief”
…
1/8/2005 @ 2:43 am
Por supuesto; la poesía es todo lo anterior y todo lo demás…
(Un filósofo francés dijo: “El hombre está condenado a ser libre”.)
*Segunda, posible, explicación:
“Te veo poesía”
de citas y visitas
a las que asisto puntualmente
pero es tarde
hace frío
y estoy sola.
-María Emilia Cornejo
Te veo bañada
En estas mis hojas
Color de la vida
Te veo resuelta
En estos tus pasos
Delicados poemas
Color de las flores
Perdidas
En el viejo sendero
Caminando
Contemplando absorto el río
Como viajera pura
Apegada
A esta bañada de flores ladera
Color de la vida
Te veo perdida
En estas laderas
Bañadas por la lluvia negativa
Aquella que en vez de caer
Sube parriba
Como suben tus pasos luchando
A favor de la vida
Te veo dolida
En estos mis versos
Color de la vida
Color
De esa herida
Que yace
Pegada
A tu muslo
Como una sonrisa
Que sangra
Cuando no es amada
*Cuídate de lo que maquina la máquina.
Poesía = Arte para la belleza absoluta.
Todos los poemas que ponga, a posible respuesta y explicación, serán del libro: “Facción de imperdido al arte”.
1/8/2005 @ 3:09 am
Comentario sobre la sintásix del texto: Las comas usadas erroneamente y/o en exceso hacen que la lectura del texto sea menos fluída.
Comentario sobre el contenido del texto: ¿La supervivencia de los más fuertes? Una posición poco poética, a menos que este siendo irónico. Prefiero creer que la humanidad ya llegó a su nivel de máxima civilización (egipcios, griegos, mayas) y que lo que nos tocó a nosotros es la interminable y vertiginosa caída hacia la autodestrucción. La poesía tendría que hacer menos veloz esa caída y, en el mejor de los casos, detenerla.
2/8/2005 @ 1:17 am
A los poetas les toca con su vida y su actitud, -rescatando la praxis beat y moldeándola de un neocontenido- alterar el stablisment. El poeta ya no sría, solo aquel que escribe, si no aquel que poniendo en funcionamiento la maquinaria del pensamiento, se entrega al verbo/acción mas de una manera no rígida, si no nueva, completamente nueva. Y eso es lo que aún no existe.
Aunque parezca algo de CF, creo que es posible.
2/8/2005 @ 12:52 pm
soy tu amigo,man
3/8/2005 @ 11:37 am
¿poetas deteniendo caídas? confío en que nunca llegue el día en que los poetas se conviertan en sociólogos…
si consideramos las civilizaciones orgánicamente, pues llegan a su apogeo y decaen, y luego se transforman en otras, no le veo mucho sentido a decir que la humanidad ya alcanzó su máximo esplendor, con los griegos o quien sea, eso es más bien una idealización, evidentemente falsa, y confusa: ¿según qué criterios fueron esas civilizaciones las cumbres de la humanidad?¿existen criterios universales para valorar eso? no creo.
si los poetas tuvieran una función definida en la sociedad ya no serían poetas sino instrumentos del poder, ni siquiera la de contribuir a la gloria de los sacrosantos valores humanistas. no sé, tiene que ser valiente, sincero… y dejar algo de belleza, reluciendo entre la mierda.
pero, en fin, definir (limitar) qué sea un poeta, es difícil (y probablemente insignificante, si no directamente contradictorio, si pensamos que le poeta debe asomarse y ver un poquito más allá de los límites)
P.D: interesante tertulia, saludos!
3/8/2005 @ 5:06 pm
*Tercera, posible, respuesta.
¿Cómo puede ser el hombre responsable si su vida no depende de su propia elección? S. Kierkegaard.
“Las flores negras”
Rosa de rosa, idéntica y sensible;
a tu ejemplo, profano y mudadero,
el poeta hace la rosa que es terrible.
-Martín Adán
La flor amarga que es figura esbelta
Está pariendo a su hijo el esperpento
Aquel que erigirá en el propio llanto
La flor que será la materia muerta
En el viaje infinito que es la vida
De ave negra hacia su agujero blanco
Que está suspendido al viajero manco
El creador de flores y de vida
Protector de los valles siderales
El juez de las estaciones. Naciente
Invierno que eres padre de las flores
Las muertas en el pecho crepitante
Del juntador de naves y de piedras
Aquel que será madre de las hidras
Saval: No se trata de que el hombre (el poeta = el destructor = el abismo = la naturaleza…)ordene, en la propuesta, sino que vea, siempre,: las otras pisibilidades. Las infinitas.
4/8/2005 @ 7:27 pm
Me acojona la idea de que la naturaleza provoca esas guerras para controlar la natalidad. Si tu hermano piensa eso de verdad debe estar ya haciendo los preparativos para ver a dónde se pirará cuando estalle la próxima guerra, pues vamos ya por los 6000 millones de habitantes.
Pero lo peor es que no es descabellada la idea aunque, eso sí, no creo que entre en contradicción con la otra de que las guerras son provocadas por dinero, petróleo, en fin, por recursos del medio necesarios para vivir; simplemente se trata de distintos planos de enfoque.
En fin y que coño pintan los poetas en todo esto!? Pues mi opinión es que se ocupan de los problemas globales y abstractos.
6/8/2005 @ 12:17 am
“Contemplemos a gusto esta caricatura,
esta sombra de Hamlet que imita su gesto,
la mirada indecisa y los cabellos al viento,
¿no da pena ver a ese vividor,
ese vago, ese histrión sin teatro, ese gracioso,
que porque sabe representar con arte su papel,
quiere interesar con sus cantos de dolor
a las águilas, grillos, arroyos y flores,
e incluso a nosotros, autores de estas viejas rimas,
y recitarnos a gritos sus públicas parrafadas?”
De “La Beatriz”, Las Flores del Mal
Charles Baudelaire
13/8/2005 @ 3:10 pm
astronómico y fumado hasta los nietos de los huesos…
16/8/2005 @ 5:00 pm
me excita la idea de controlar algo aunque sea nada como la vagina que no tengo todavía…
18/8/2005 @ 1:42 pm
“Confesión a un Cristo muerto de an-verdad”*
Papá escanció su último aire sobre nosotros.
Me acompaña una muchacha parecida a una fuente.
Nos alimenta una licuadora.
-José Watanabe
He hecho camino desvestido de colores negros y todo
Es tú siempre las gordas piernas abiertas con sangre
El imbécil que saca a la conciencia la lengua
Muerta a la que busca hacerse un Rembrandt
De Ícaro atrapado en el cielo del Cusco ya en mí
-Batalla sola de mierda abrazado-
Acabando a Liliana en baleo invisible
El sueño indeleble de mural de Diego Rivera
Primigenio lo de más abajo siempre de mis huesos
Escondidos en tu cuca pequeñita y hambrienta
Creando a los indios del ande tapados con un reloj
Marca de blanco en mi cigarro que enfumo
-Todas las veces solo-
Y así soy el arquetipo social la foto bella
Experimento de un sodomita muerto en la cuna de mi aborto
En mi estomago muerto por folgar a la hija de mi jefe
-Es hoy y tengo a Séfiro-
En la cruz de mi ser ya en Dalí como un Salvador
De mi parte tan hembra como negativa
Por un centavo los libros de mi biblioteca vacía sí
En antes contracultura ya la vida magnífica
De una máquina para la pendejada animal
Del otro bosque moderno con la solitaria línea
De mi medio ostracismo para el ver
Solamente la vanidad del perro muerto en aquellas
Las prosas que lloran
En líneas otra vez largas redondas y curvas
De las cuatro bocas llenas de América
-En mi país por catorce soles encontré la muerte-
De un amoroso hombre común
Hallar inútil al hábito de dios
Al bendecido en una noche brillante de holocausto
Impotencia de besar al propio hermano bello
Observando el lienzo donde está pintada mi muerte
Entendiendo ordinaria y triste
Dando a mi amigo Eduardo Cervantes una vela de dar
El artista genial
La paz a la conciencia violada en la niñez
Hermafrodita las dos veces en la cama
De loca al seguidor de Cristo antiguo y nuevo
-De los últimos primeros días acabando-
Obscuros desde el Perú para un vacío Universo
Sin sentido de materia ni elemento
El que cree
Ya el que comprendió alguna vez a Ben-Hur
En infinidad de la cosa indefectiblemente obscena y basura
*Del libro “Facción de imperdido al arte” …ciego y lúdico juego o todo por propulsión genética.
24/8/2005 @ 10:27 am
pudrete poema maldito y misero seguidor de caín…
25/8/2005 @ 4:45 pm
YO NO SÉ DE LOS OTROS PERO ESTO VA HA DAR QUE HABLAR. POR AHÍ YA HE ENCONTRADO A VOS COMO EL GRANDE QUE ES Y SERÁ PARA LA POESÍA Y LA LIBERTAD DE SALVAR SI ES POSIBLE ALGO DE HUMANIDAD…
“Es que las poblaciones así lo exigen; parece ser que, a pesar de todo (guerras, epidemias y catástrofes naturales), más son los que nacen que los que mueren. Sino cómo nos explicamos el, monstruo, total de la población mundial (en algunos lugares más densa que en otros). Así tenemos cebollas y papas que superan el kilogramo, manzanas y plátanos que ya no se malogran, lana y algodón de color rojo o verde (naturales o, mejor dicho, modificados)… Aves que crecen en 45, 30, veinte días solamente (dos kilogramos y a la mesa y al estómago y a la sangre y al ciclo alterado); y se está investigando para que este espaciotiempo, todavía extenso, se reduzca a su mínima expresión. No me extrañaría que en un tiempo, no previsto, se conciban aves en un instante (como si atravesaran puertas, en el tiempo, de su normal desarrollo y estabilidad). Todo por propulsión genética (los motores del presentefuturo).”
TU POEMA -TE VEO POESÍA- ES REALMENTE HERMOSO Y SI NO TE LO HAN DICHO YO DIGO QUE VOS ERES REALMENTE UN MOSTRUO Y QUE DECIR DE -LAS FLORES NEGRAS-…
TE DIGO QUE TE AMO POR VER COSAS QUE NO VEN LOS DEMÁS…
TE LEO EN MUCHAS PÁGINAS DEL INTERNET E INCLUSO TE HE ENCONTRADA EN REVISTAS IMPRESAS COMO -LA AVISPA DE ARGENTINA- Y POR AHÍ SÉ QUE HAY MÁS…
TE BESO Y CUIDATE MUCHO POR QUE YA ME IMAGINO COMO SUFRIRÁS…
1/9/2005 @ 1:38 am
considero q algo de razon hay en lo escrito quizas no comparta del todo por q solamente esta relacionado desde el punto social y la imaginzacion y la locura no son personajes en este escrito,saludos y sean felices por el tiempo q vivan y lo alto q vuelen.
1/9/2005 @ 5:13 pm
“Todo por propulsión genética (los motores del presentefuturo).”
Genial…
8/9/2005 @ 5:06 pm
¡El hombre no controla nada y sólo ejecuta o hace lo que se le permite!
Ni siquiera puede siocidar…
Que pánico Salomón Valderrama…