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A J.M., con cariño:
Tus palabras, mi efímero y vulgar pasatiempo. Aunque no sean más que eso: simples palabras cargadas de veneno que fingen expresarse. Arrojadas al aire o al vacío de la insensatez virtual en una etérea contienda, a pesar de todo. Que van por ahí relamiendo su óxido y al borde del grito, enmudecen. Que vomitan y se arrastran sobre su propio eje con insistencia, recordándome la trascendencia que les adjudicas y la miseria existencial de todo esto. Que no corren hacia lo ignoto ni golpean ni estallan allí donde deberían hacerlo sino que simplemente: se arrastran. Como un manojo de cenizas al viento que se aleja raudamente murmurando por lo bajo, así sin más, o como un chiste de contratapa que es leído al pasar y se pierde graciosa e irremediablemente. Y se funde. Con algo muy parecido al silencio. O a una definitiva nada.
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Oda a San Google
conchas y zapallitos y zapatos y accesorios para tu ipod, cojidas o cogidas, la literatura ilegal si es que tal cosa existe o la masturbación compulsiva, cajetillas de cigarrillos, exhuberante tragedia la que se pasea por tus desnudos bostezos y teorías acerca del sagrado momento de la escritura, rayos y tramollas y centellas, fuck, niños y niñas jugando a las escondidas el parque, el frío viento de la calle, las veredas, el delivery express que no llega, la pedofilia cachonda del viejo desodorante o… quién sabe.
Da Vinci nunca supo escribir ni una puta línea de código en Assembler, ni PHP, ni C++. Luciana Salazar tampoco, pero tiene una perra de mascota que juega tras las cortinas fantaseando con un blowjob travesti adolescente mientras te la miran de costado por webcam en esa estupenda galería de thumbnails que anticipa el bamboleo de las tetas de la vaca que fabrica la leche y cuenta chistes en los asados de los domingos. un vulgar escarabajo va manoséandose la pija por ahí disfrazado de voyeur mientras se corre del camino dando paso a un desconocido que repartió una lista escrita por un crack del fútbol que fomenta el warez y apunta a develar los números de serie de fabricación de coches con stickers que para colmo exhiben el logo de movistar. ¡extraña panoplia la de falsificar dinero siguiendo las sado instrucciones de un manual del cromañón! y todo para terminar montando una maravillosa radio alternativa con podcasts en mp3 en contra de Shakira, Star Wars, Palito Ortega, el moco en el pizarrón y la marihuana del tío que patentó una bomba casera sin crédito ni prólogo ni download o descarga pero con consejos e instrucciones para el cultivo de margaritas y jazmines que anticipan las tendencias y los colores de la próxima follada en picada.
lo anterior le pareció de muy mal gusto a una actriz porno de fantasía y entonces pronunció un par de frases más o menos inteligentes, puso una coma ahí, y un punto y aparte un poco más allá. luego se dejó retratar por un dibujante que no era dibujante y se codeó con los intelectuales de turno, y al final del día resulta que no sólo escribió un libro sino que además plantó un teletubbie, coqueteó con una conductora de telecinco, grabó su música en un disco de vinilo y más tarde lo editó con bonus tracks en una edición de lujo con fotos, letra, comentarios y biografía de: Avril Lavigne, David Bisbal, Michael Jackson, Cannibal Corpse, Britney Spears, Jorge Luis Borges, Paris Hilton, Omar Chaban, Dan Brown, Fernando Alonso, Napalm Death, Jennifer Lopez, Telma y Louise, Homero Simpson, Leonard Cohen, Yoda, Arturito y su hermano adoptivo, todo acompañado de poesía post dark no gótica pseudo gore, delirio progresivo psicodélico, recetas contra el aburrimiento y publicidades e historietas extraídas de libros de magia y viejos anuarios de revista.
recórcholis. dicen las malas lenguas que si uno logra pronunciar la palabra culeado o culeada repetidas veces durante treinta segundos sin tartamudear llamando al número de teléfono que aparece en pantalla, te obsequian una enciclopedia imprescindible de veinte tomos sobre la historia de la fotografía, los principios de la ingeniería social, exótica cocina oriental, incesto y masaje capilar, matemática del caos, trucos y malabares con fósforos quemados, la ténica del body painting, cine francés tecnicolor, anécdotas de don polla y miss coño, el misterio de la gaseosa, sueños en caleidoscopio, sexo softcore, sexo hardcore, sexo grindcore y más sexo, sí señor, manualidades y artesanías y tutoriales y consejos varios y atletismo y diseño de interiores y la biblia y el calefón y sin embargo:
eso que andabas buscando, es muy probable que no esté por acá.
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No hay ruidos sin silencio.
La idea en un principio era ponerme a dibujar sobre el vidrio, no tan elegantemente por cierto, y si aún quedara tiempo, mirar fijamente esa línea azul que se repite en la próxima página, y en la otra, y en la otra. Pero la noche nos asaltó de golpe y entonces presenciamos otro festival más protagonizado por extraños homicidas bailando obstinadamente por preservar el trono de Dios en el nombre del padre, del hijo, del tío o de cualquier vecino, y mientras tanto, ni hasta por consiguiente (1). Por fortuna, el resto fue nada más que detenerse a observar bellas fotografías en la morgue de los sueños mientras llevábamos un poco de eso (2) y de lo otro, sumidos en una distracción total, pero sabiendo desde siempre que fuimos y seremos libres… dentro de una jaula demasiado angosta. Así es.
Pero la noche ya casi no es noche y dentro de poco volveremos a visitar esa fría mañana de invierno que alguna vez nos sorprendió…
- sin sentido
- sincronismo
- sintiendo aquel aullido poco abordable reptando por la espina dorsal de ningún poema durante una veintena de años y contando, todos juntos, hasta que no queden más puentes ni sonidos sin pronunciar… ¿y vos?
(Tache lo que no corresponda. La casa invita.)
(1): no hay que darle tantas vueltas al asunto, como así tampoco darle tantos asuntos a la vuelta.
(2): via.
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De repente se descubrió a sí mismo acostado plácidamente sobre el asfalto. Con la mirada perdida observó todo a su alrededor, sus manos apoyadas sobre su cabeza, y el cielo apenas aclarado por el alba, durante un minuto o dos. Finalmente pudo comprenderlo: y entonces se puso de pie esgrimiendo una sonrisa groseramente disimulada, como queriendo ocultarla de la vista de los allí ausentes. Y comenzó a caminar lentamente, sin rumbo premeditado.
La mañana era el escape.
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silencio. silencio de ojos posando sobre el lodo que salpica un espejo que duerme, y en las aguas que lo configuran al borde de una lluvia desconocida. una manada de animales hambrientos se aferra a la voz que está detrás de la voz que oficia el fantasma de la máquina. las ganas de fugarse late en todas las geometrías. ¿cuántos dictámenes fueron necesarios para asfixiar un impulso? como una doblegada que se avecina rápidamente por la autopista del tiempo, va emulando los gestos de un guante sin contiendas: vacío, aplastado, apagado, carbonizado, sin saltos ni sobresaltos. por las venas que corren a través de la sangre que se despereza bajo la sombra de un palacio inmóvil. por haber simulado aquellas tardes por donde resbalaban todas las horas de todos los siglos. por ese lienzo en blanco que te escupe en la cara. por eso: por esas cosas del silencio.
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Un sueño: el océano. Observas tus manos formando parte de aquel espectáculo, y las sientes también cuando coqueteas con los objetos que llenan ese espacio. Todos, aunque no existen, ocupan un lugar; delante y detrás son conceptos totalmente válidos en medio de toda esa diáspora de hiperdestellos pulsantes y accesos aleatorios que inundan tu campo visual. Tampoco era para tanto, pero… El reflejo en tus retinas es lo que sigues con la mirada. Deja vu, flashback: una máquina del tiempo virtual, tan virtual como el espacio que recorre. Roces de sinapsis, PCS, simple click reiterado. De un lugar a otro, y a otro, y a otro, y a otro.
Un dejo de luz invocando las viejas pieles. El guión que se expande recién había comenzado.
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No confíes en nadie que supere los de 8 años de edad.
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frío sol:
no tener dónde posar sus párpados
sus rayos al caer rodando entre los dedos
de un árbol pervertido.
frío sol:
del vago estertor de una antigua
bola de cristal - sobreexposición
del eclipse cretino anticipando
una temporada en liquidación.
frío sol:
extendido sobre el velo indescifrable de mil muñecas
jardín de batallas inútiles
de occisos y cuervos
y fragancias al viento.
frío sol:
inmutable fue la carcajada del vidente
donde ahora se posa la derrota absoluta
de un ejército de ángeles bastardos
o moscas de antes de ayer.
hay más fiebre que descubrimientos
ojos encandilados a través de las cerraduras
extravíos
acusaciones y encubrimientos
absurdas hipótesis disparando sus escopetas
digitando la sal asesina del último beso.
¿de qué sirven los espejos
si todas las puertas están clausuradas?
el mármol ennegrece a los transeúntes
mientras esperan.
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